domingo, diciembre 31, 2006

Revista Digital Macedonio Belarte - Año II- N° XVI- DICIEMBRE 2006

Introducción a El Faro
Héctor Alvarez Castillo


La hechura de El faro fue de todas mis producciones la más extraña, la que más esperé y que hoy más valoro. A dos años de distancia recuerdo que era madrugada, estaba recostado y triste, con cierta rabia, abstraído, quizás melancólico. En mi mente iban y venían imágenes sin ilación, faltaba algo que sirviera de tejido, de esqueleto, algo que diera forma a ese caos que para un poeta siempre es valioso. Sabía que anhelaba decir muchas cosas. Desde mucho tiempo me reprochaba que mis creencias, juicios, todo lo que en ideas conformaban mi personalidad, lo que en palabras estaba más cerca de mi sangre, de mis huesos y de mi carne, todo lo que amaba, lo que había sido y perdido, en suma, todo eso por lo cual podía afirmar mi existencia, no había sido dicho, sólo había sido vislumbrado de una forma vaga. Ya era hora, necesitaba romper al mundo con todas mi certezas, aciertos y errores, bajo el misterioso signo de las palabras. Ese signo que antiguamente había elegido y al cual consagré mis mejores esfuerzos. Y esa noche se insinuaba especialmente propicia.
Los primeros versos comenzaron a llegar, era empezar a reconocer la entonación de lo que luego sería El faro. Una entonación nueva que traía consigo el sabor de otros poemas, pero ataviada de una presencia muy fuerte. En esos instantes es cuando se toma conciencia que hay que levantarse y no perder la oportunidad, más cuando se sabe que las palabras nos seducen hasta hacernos creer que las manejamos y en verdad son ellas las dueñas de la situación, están en nuestro pensamiento hasta que lo desean y luego se esfuman. Hay que aprisionarlas con papel y tinta, sino: ¡Adiós con ellas! Y la primera cárcel que apareció fue: El Ave. Pensaba en Poe. Y fui escribiendo:
Desde esas alturas sólo podíamos divisar
Aquel faro de la tempestad,
Y fue que escuché por vez primera
Nuestro Nombre.
Al finalizar el poema prejuzgué que podía volver a intentar el sueño. Ni yo avizoraba todo lo que había provocado en mi interior. Eran las primeras irrupciones de un volcán que no se acallaría hasta la noche del 8 de octubre. Me acostaba y al rato regresaba la misma sensación, el mismo temor de perder algo valioso. Había que levantarse, tomar el papel y escribir. Una y otra vez, por dos intensas madrugadas, repetí, a semejanza de un actor con su monólogo, la misma escena. Los primeros nueve poemas del libro fueron escritos entre el 27 y el 28 de septiembre, del último sólo quedó bosquejado lo principal, era la culminación de El faro: El Dolor, aquel poema que era la mayor apuesta, la más íntima, la que iba a dejar la huella final, la impresión que se graba tal vez con más fuerza.
El 8 de octubre pude descansar. Ahí tenía en mis manos el término del recorrido. Había dicho con mis mejores armas todo lo que tenía hasta esos días por decir. Ya no sentía necesidad de escribir poemas sueltos, ya no sentía necesidad de hacer poesía. Tanto fue así que recién después de dos años -y por hechos similares a los que rodearon el nacimiento de El faro- volví a saber lo que era escribir un poema.
Luego llegó el trabajo exterior, labor limae, aquello que más nos fatiga y hace, en más de un caso, abandonar antes de tiempo obras que pudieron plasmarse en mejor forma. Pero esa parte de la historia esta vez era un esfuerzo grato. Hubo cerca de quince versiones para cada poema, algunas no variaban en más de una coma de su original. Pero lo más importante ya estaba hecho. Había quebrado una barrera dentro de mí, la había quebrado en lenguaje, en imágenes, en sentido, en todo lo que hace al hecho poético. Había puesto una piedra distinta en el edificio que estaba realizando y la construcción que dejaba atrás merecía un cambio de perspectiva que modificaba desde la nueva visión tanto al primer poema editado en 1979 como a El Dolor, la misma impronta que hoy perfila Elegía.
Esta edición y versión de El faro va acompañada de una breve selección de dos libros anteriores. Esos ocho poemas ya éditos darán una mejor posibilidad de conocimiento y de comprensión de todo lo dicho hasta aquí, así como el noveno, la nombrada Elegía, que cumple igual propósito.
Para completar esta Introducción me voy a permitir citar un largo párrafo de El oficio de poeta, que da luz sobre puntos no tocados por mí. Hago la salvedad que ante largas citas habitualmente prefiero la paráfrasis que uno mismo puede tejer a partir del significado y los detalles que nos seducen de un texto. Pero, en esta oportunidad, entiendo que cualquier nueva expresión que pueda dar a lo que viene, es inferior, por lo cual elegí -con todos los riesgos que ello supone- estas entrañables palabras que tanto envidio y amo:
"La composición de este libro ha durado tres años.
Tres años de juventud y de descubrimientos, durante los cuales es natural que mi idea de la poesía y al mismo tiempo mi capacidad intuitiva se hayan ahondado. E incluso ahora, aunque esa hondura y ese vigor hayan desmerecido mucho a mis ojos, no creo que toda, absolutamente toda mi vida, se haya apoyado durante tres años en el vacío. Haré o no otras tentativas poéticas, me ocuparé de otras cosas o reduciré aún más cualquier experiencia a este fin: todo eso, que antes me preocupó, quiero de momento dejarlo a un lado. Simplemente, tengo ante mí una obra que me interesa, no tanto porque la haya compuesto yo cuanto porque, al menos durante cierto tiempo, la he creído lo mejor que se estaba escribiendo en Italia y, hoy por hoy, soy el hombre mejor preparado para comprenderla." (1)
Almagro, Agosto de 1990
NOTA1 Página inicial de: "El oficio de poeta", a propósito de Trabajar cansa. Cesare Pavese.



EL FARO DE LA TEMPESTAD



A Ezra Pound, in memoriam,
y a todos mis muertos.

Escrito entre el 27 de septiembre y el 8 de octubre de 1988
Y el corto trecho que habían navegado les distanciaba bastante de la tierra, dando a ésta el aspecto diferente y sosegado de las cosas que se alejan de nosotros y en las que carecemos ya de intervención.
III, 5

No; también eso otro era el faro. Pues nada es tan sólo una cosa; aquello otro era también el faro.
III, 9

Al faro, Virginia Woolf


I
EL AVE

Desde esas alturas sólo podíamos divisar
Aquel faro de la tempestad,
Y fue que escuché por vez primera
Nuestro Nombre.
En esas noches pensé es un sueño,
Un sueño innecesario para cualquiera de nosotros;
Pero nada hizo caso, y fue el inicio
De una larga historia.
No podíamos evitarlo,
Un ave terrible reinaba sobre nuestras cabezas
Y no se pudo contra ella.
Al tercer día, habituados a mirarnos
Ya no sabíamos de quejas,
Sólo veíamos desde las alturas
Aquel faro de la tempestad.

II
SOLEDAD


Profusos seres nos engañan
Acerca de su existencia,
Y en nuestra confianza
Damos fe a esas vidas.
Son máquinas que se descalabran
Al menor esfuerzo,
Y nos dejan frente a esqueletos
Más claros que sus carnes.

Cruzas una calle y apenas rozas la vida.

Estaba escrito sobre una pared del faro
Tan alejado de nosotros que no podíamos leerla.

III
EL BUFÓN



No estábamos solos,
Nos acompañaba un hombre de rojo y lentejuelas
Que apareció tras un salto.
No habla,
Apenas entendemos algo de lo que dice.
No sabemos qué hacer con él y él menos
Con nosotros, pero está presente
Donde jamás lo esperamos y no hay cómo librarse.

Un bufón grande y pequeño,
Un bufón de rojo y lentejuelas,
Pero muy melancólico, muy poco alegre,
No existen otros colores para un buen bufón.
Hay que convencerse, al fin
Hay que convencerse, no hay seres tan alegres
En las altas tierras.

IV
LA NEGACIÓN



No fue fácil este destino,
Sabíamos que algo extraño vivía en la historia.
Las noches eran tenebrosas, nos empujaban al miedo,
Al llanto o la risa, y nos apretábamos a la carne
Como único consuelo.
Luego llegaba el día y en su luz
Era más cruento,
Distinguíamos nuestros rostros
Demacrados por la muerte.


V
FUERTES PASIONES


La maldad y la bondad
Son pasiones demasiado fuertes
Para nuestras almas.

Al fin del largo camino
Sólo nos agrada aquello
Que nos recuerda a nosotros mismos.


VI
LA VISITA


Todos recuerdan aquel día
En que el gobernador visitó las casas,
Había contento en los rostros
Y puede decirse que eran felices aquellos hombres,
Pero el mundo es un triste espejo opaco
Que tarde o temprano nos despierta.


VII
EL PRESAGIO


El tedio fabricó un lugar para el descanso,
El alcohol y el temor los enfrentó
A inclementes muros fríos como lápidas,
Saben que la destrucción jamás es como se cree,
Ya no hay confianza en ser alguno.
Nunca existieron tantas fuerzas libradas al azar,
Ni un elefante blanco desciende ante los hombres.
Una niña llama a su padre con terror y lágrimas,
Pero el pánico no deja tiempo para esas cosas,
El tiempo es algo que se escabulle como anguilas,
Un cadalso que se alza a tientas.

Ni un elefante blanco desciende ante los hombres,
Y Tú nos abandonas al mar y al abismo.

VIII
COMUNICACIÓN



Sombras rompen maderas contra el silencio.
Es el fin y recién avizoramos
Que somos comprendidos en dos o tres cosas,
Y el dolor avanza sobre las espaldas.
Ahorcamos el placer con nuestras manos,
La pasión se ahoga a un ritmo desconocido.
Son muchas las muertes que nos pueblan
Y al cabo de un día el rostro se empaña de luz y perece;
Tan rápidamente sucede el camino que lo olvidamos,
Tan vertiginoso es el fuego en devorar el amor
Que ni siquiera sucumbimos al par de nuestra alma.
Lo efímero a veces nos parece eterno
Y traicionamos las palabras con tanta ligereza
Como inconsciencia.
Nos delata la boca, nos hunde el llanto,
¡Qué otra cosa que seguir!
La muerte tal vez exista
Y tenga el rostro de una mujer.


IX
EL SECRETO

Una página caída frente a las alcobas
Contenía el secreto que buscábamos.
El bufón venía del faro a las altas tierras
Y de las altas tierras retornaba.
Podía burlar al ave, pero jamás derrotarla.
Vivíamos en la confianza que pudiera con ella
Pero no parecía preocuparse,
Nuestro destino no le interesaba
Y el tiempo se encargó de enseñarnos.
Quizás se haya lamentado
Días después del incendio,
Quizás se haya lamentado
Cuando andaba solo
Por escaleras y cuartos.
No podemos saberlo, pero supimos
Que detrás de esa puerta
Habitaba un ser divino.
Y dudamos de eso, de todo se duda;
Comíamos el cuerpo, bebíamos la sangre,
Pero dudábamos en las altas tierras
De todo lo que se hace un lugar en el pensamiento.




X
EL DOLOR

El dolor sigue, el dolor está dentro de uno
Por más que el bufón lo niegue, por más que diga
Que nos hemos privado de algo
Para que el dolor reine, por más que diga,
El dolor está dentro de uno.
En las últimas horas las cosas son más claras,
Hemos retirado los espejos y vemos más allá de nuestros labios.
En esta tarde y en esta noche que llega,
Cada cosa está despidiéndose,
Y lo mejor que puede sucedernos
Es no volver a saber nada acerca de lo ausente.
Pero hay veces en que las ideas vuelven
Y con las ideas se agita la carne,
Y no hay como detenerla, se va de uno
Lejos y errante.
Muchas palabras están escritas en este silencio
Y allá lejos esa torre no cesa de observarnos,
De todas partes llegan voces que entierran la nuestra.
Son voces venidas desde el foso, son gritos
Surgidos para espantarnos,
Pero nosotros no hacemos nada importante,
Nuestro cuerpo lleva nuestro cadáver
Y sólo esperamos la muerte
Mientras nada de valor sucede.

Pero queda un camino, del otro lado del foso,
Quizás más allá del faro, cerca pero lejos,
Un camino que no hemos recorrido ni ha hollado el bufón.
Entregaremos el conocimiento a nuestros hijos
Para que ellos lo continúen, porque aún cuando nadie
Descanse desnudo a nuestro lado
Y no reste un alma ni un cuerpo para poseer,
Y cada afecto perdido nos haya traído
Más vejez sobre la carne,
Cerraremos los ojos, veremos en tinieblas
Ese camino y un dolor muy fuerte nos quebrará el pecho.










Escritos en...





Estar al lado de mi ventana abierta, esta noche mansa, mientras entran pequeñas ráfagas de aire suave.
Dejar que pasen recuerdos, imaginaciones, preguntas repentinas.
No sentirme anormal por no estar dormida a esta hora de la madrugada.
Saber, serenamente, que todo cambia. Entonces, puede cambiar algo más.
Hacer lo que se me va ocurriendo, aunque tenga un plan hecho sobre lo que venía haciendo.
Fumar, comer, sabiendo que voy a dejar de hacerlo cuando lo necesite.
Mirar mi envejecimiento en el espejo, y no dejar de ser la misma que siente cosas hermosas.
Pensar que alguna vez voy a llegar a esta hora acompañada de verdad. Y que también puede pasar.
Saber que voy a caminar a solas conmigo misma, y va a ser bueno.
Dejar abierta la puerta descubierta aunque hoy no la haya cruzado.
Sentir profundamente mi gran amor por el que está a salvo.
Saber que estoy curando su ausencia que existía aún antes de que se fuera del todo.
Dejarme sentir las culpas y seguir en el presente.
Reconocer que nadie más que yo sola estoy ocupando esta noche, sentir la punzada y seguir en el presente.
Saber que voy a volver al trabajo, y lo que haga va a ser bueno, muy bueno.
Saber que voy a enfrentar personas que son solamente lo que son, y no lo que necesito que sean.
Saber que no es realizable una huida definitiva.
Arrepentirme de lesionar la gente que piensa en mi con amor.
Y seguir en el presente.
Saber que las ideas positivas son hechos positivos que estoy programando con la ayuda de Dios.
Saber que la vida dejó un saldo de seguridad y solidez que no imaginaba realizar, que lo mismo no se acaba la fragilidad, y que los riesgos son constantes para todos mientras estamos vivos.
Sentir que la carga de lo pasado puede ser una imagen proyectada sobre el presente, algo así como una Maya, pero que la síntesis lograda, es suficiente para sostenerme como lo he hecho hasta hoy.
Sentir los miedos rondando en mi cuerpo, ligeramente disminuidos.
Sentir lo temible rondando a mi alrededor, y saber no obstante, que voy a dormir en un rato y voy a tener un Jesucristo que va a escuchar mi plegaria.
Estar convencida con el derecho a darle lugar a la duda.
Saber que aunque las cosas cambien, la cuota de convicción y duda a la hora de rearmarme, la voy a decidir yo, porque ya lo hice.
Saber que sé reaccionar para protegerme, y que no se pueden pagar todos los favores recibidos.
Que los favores recibidos no deben ser pagados con el resto de mi vida.
Que respirar distendida, dormir cómoda, arriesgarme por algo que me parece bueno, utilizar las capacidades que tengo, aunque no las tenga en un grado óptimo, es mi derecho por haber nacido.
Que puedo llegar a equivocarme y seguir siendo yo. Ya lo he hecho muchas veces. Y muchas veces he acercado.
Dejar pasar las cadenas de reproches propios y adquiridos, viejos y renovados, y seguir en este presente.
Sentir que la soledad es parcial, aún cuando no haya nadie, y aún cuando haya alguien intensamente comunicado conmigo, y saber que voy a seguir siendo yo.
Saber que en los días y minutos que estoy viviendo y vienen por vivir, voy a seguir trabajando por aprender a disfrutar y por reconocer lo que disfruto.
Saber que voy a seguir compartiendo y que está la posibilidad concreta de que no tenga otra consecuencia que el momento de compartir.
Que las cosas son lo que son, y ni ellas ni yo somos extraordinarias, ni por buenas ni por malas.
















jugo de luna


alua plateadoen este cuartono hay gravedadempiezas a temblar jugo de luna me distevoy por másjugo de luna me distevoy por másperderme en un zig-zag frenético en una sola gotacabe el universoy cuando arqueas el cuerpoy mi lengua rozatu profundo manantial


jugo de luna me distevoy por másjugo de luna me distevoy por másperderme en un zig-zag frenético voy por másvoy por másvoy por másahí vamos…

gustavo cerati


del cd “ahí vamos”
boletín literario basta ya! / año 1 / nº 59 / noviembre de 2006









Viva la gente vuelta mierda


Viva la gente vuelta mierda. Vivan aquellos y aquellas emocionalmente quebrados, aquellos y aquellas que andan sedientos de vengarse, esos y esas que aún no llegan a los 30 años y creen que sus vidas están acabadas.Que vivan los vueltos mierda por infidelidades, por las propias y las ajenas. Los que las esconden y los que las buscan. Los que presienten que el destino les devolverá sus porquerías, los que temen el día del ajuste de cuentas. Vivan los que están paranoicos con la mano invisible que los torture.Vivan aquellos que ya no creen en la felicidad, los que sistemáticamente se cagan en otros, por la sencilla razón de que están vueltos una mierda. Vivan especialmente aquellos que están tan vueltos mierda, que creen que están bien, y se regodean en su aparente sanidad. Vivan los y las que dicen: "es que no eres tu, es que soy yo". Los que dicen: “es mi culpa, lo lamento pero es que soy así”.Vivan los que nunca dicen lo que sienten, porque no les da la gana, porque temen que otra vez los vuelvan mierda, porque están tan vueltos mierda, que ya no creen. Vivan aquellos que están dedicados a ver la mierda en el ojo ajeno para excusarse en su parálisis.Vivan aquellos que siguen amando a sus verdugos, sí, a esos que las y los volvieron mierda, les viven eternamente en deuda, y evitan limpiarse de su mierda, les encanta su propio olor, mientras adoran a sus devoradores. Vivan los vueltos mierda, y también los que los volvieron mierda. Vivan los que están vueltos mierda porque se metieron en algo a sabiendas de que iban a salir vueltos mierda. Larga vida a todos nosotros, que nos revolcamos felices en nuestra muy deliciosa mierdita.


Encontrado en : todohistorias.blogspot.com















Todos los santos*(Selección)

José Fernández de la Sota**



I VÍSPERAS

Ya nacistecon la semillar de la muerte,y floreces.
F.J. IRAZOKI




TEOLOGÍA NATURAL


La junta de accionistas un jefe la presidey otro jefe revisa las cuentas de la caja(a veces se despista, pero eso es otra cosa).El autobús que tomo helado de mañanauna mano lo guía, dos ojos lo conducen,igual que los domingos de sol municipales,la música que suena en el kiosko del parqueun brazo la dirige, un oído la ordena.El agua alguien la corta, el vaso alguien lo llena.El frugal desayuno, la leche, las tostadasy poco más, mil órdenes en silencio condensan.El periódico cuenta en un perfecto ordenlos sucesos del día: el terrible accidentedel autobús de línea, el desplome del kiosko,el desfalco del banco, los pantanos vacíos.Llego tarde al trabajo. Apuro el desayuno.La tostada está seca y la leche está fría.

WANTED


Habrá que remover cielos y tierra.Habrá que contratar a detectives.Habrá que huronear en los archivosy revolver en todos los osarios.Habrá que tantear como los ciegostantean el camino. Será arduoandar siempre buscando y será ingratoir desenmascarando a los culpablesde nuestra propia sangre. Si queremosque se desenmascare al gran culpable,antes habrá que andar trastabillandodurante mucho tiempo, acaso todala vida nos quede. Pero nadahabrá de detenernos. Nuestro esel cuerpo del delito: Alguien nos hizoarteramente un día. Ha de pagarlo.


ENEMIGO


Me necesitas como el aire, séque no vives sin verme,sin pensarme.Sé que soy tu alimento.Un día, sin embargo, he de dejarte.Crecerá en ti el vacíocomo la hiedra crece por el árbol.



SÓLO HA PASADO EL TIEMPO


Odié a ese niño flacotemblando en el gimnasiohelado del colegio.Pero amé su miradade triste inteligenciay su flequillo negroque auguraba el futuro.Y odié aquellos hotelesbaratos con lavabolejos siempre del centrode Oviedo, Ponferrada,La Coruña o Santiagode Compostela en añojubilar, por supuesto.Ahora miro hacia atrás:lo pero no ha pasado,sólo ha pasado el tiempo.


TURNO DE MUERTE


Sin familia ni amigos tal vez fueraposible no pensarla. Sin amortal vez fuera posible librementehaber vivido. Sin las ataduras del trato o la amistad, sin familiaresni amigos y sin caras conocidastal vez fuera posible obviar la muerte.Familiares, amigos, conocidosde su dolor nos hacen solidarios.Van desapareciendo en las esquinasde nuestra vida, uno detrás del otro,y su muerte es anuncio de otra muerte,su ausencia una señal, como un semáforoencendido en la noche, abierto siempre.



II
DIFUNTOS

Porque morir fue al cabo el solo modo de vencer a la muerte
JOSÉ ANGEL VALENTE




EL MUNDO NO ES LO QUE ERA

El mundo no es lo que era desde entonces.Un lejano escenario roído por el tiempo.Fantasmas familiares recitandola historia repetida con fmailiaridad.Ciudadelas sitiadas en la nieve,océanos ardiendo en un desierto,muro de acero que se desmoronan.Altas torres de sangre. Cormoranescomo negras banderas. No es lo que erael mundo desde entonces. No es lo mismodesde que yo no estoy, mas es el mismo.Idéntica la trampa en su animosidad.Gramófono sonando en la casa vacía.


LOS MUERTOS DE CANSANCIO



No nacimos cansados como dicenalgunos malpensados. Nos cansaronlas cargas de la vida.Un trabajo mediocre y malpagado,una mujer ingrata y unos hijosque sólo fueron causa de problemasy de infelicidades.Por eso comprendimos que el esfuerzono merece la pena y que la vidasólo desde la cama es soportable.


COMPASIÓN



Me da pena la pena de esta genteque transita asustada entre las losas.Me entristecen sus pasos, sus zapatosque crujen tristementte. Me entristecen,no puedo remediarlo, estas personasque nunca he conocido. no las veo-no puedo verlas ya- como adversarios.Son para mí ya sombras sus pisadas,la huella silenciosa de su penao su remordimiento. Me entristecensus trajes de domingo, su cansancio,el tic-tac fatigado de sus pechos.Me da pena la pena de esta gente.Su olor desconocido me entristece.



EL DANDY



No nos hacen los libros que leímoscomo piensan algunos inelices,ni los maestros ni las amistades,ni -aunque ellas lo pretendan- las mujeresque lentamente nos elaboraron.Nos hacen las camisas y los trajes,las corbatas de seda y los zapatos-a poder ser ingleses- que calzamosa lo largo del viaje. No nos hacen las ideas. Nos hacen nuestros trajes.Hay que ser muy ingenuo o muy soberbiopara creer que las ideas vistena los desnudos muertos. Son los trajes los que nos cubren y nos acompañande la cuna a la tumba. Solamentenos arropan los trajes y nos hacen.El resto es calderilla. Humo de pajas.


EL MALOGRADO


Lo supo todo el tiempo: en esta vidacasi nada se logra con trabajo,casi todo depende de la suerte.Lo supo todo el tiempo y por tantono trató ni siquiera de intentarlo.No trató como tantos de engañarseapelando al esfuerzo, al justo premioque los dioses otorgan a los justosy a los perseverantes. Supo siempreque la gloria no es más que una rameray la fama un infame proxeneta.Su mediana fortuna le bastópara vivir sin prodigar lisonjasni depender de nadie. Sus talentosél prefirió enterrarlos. Mantenerseal margen de los otros que compitencomo afanosas hienas deseó.Nadie supo quién era y mucho menoslo que pudo haber sido: Adolf Hitlero San Juan de la Cruz, Manson o Ghandi.Nadie podrá agradecer que no empeñarasu talento y su vida en descubrirlo.


CASA DE PALABRAS


Quisiste hacer más clara la oscura habitación.Levantar nueva casa sobre el viejo solar.Ensanchar las paredes con palabrasy con palabras avivar el fuego,enjalbegar los muros, satisfacer la renta.Levantar nueva casa sobre el viejo solar.Lo pagaste bien caro. Empeñaste tu vida-tu destino sin letras-nada más empezar.

*Selección perteneciente al libro Todos los Santos, editado por Hiperión. Puedes conseguirlo visitando Hiperión en
http://www.hiperion.com/




**José Fernández de la Sota (Bilbao, 1960) es periodista colaborador en medios de prensa y miembro del colectivo "Poetas por su pueblo", además de cofundador del Boletín de Ficciones. Entre su obra poética hay que destacar Te tomo la palabra (1989), La gracia del enano (1994) y Todos los santos (1997), obra con la que obtenía el "Premio Antonio Machado", Material de construcción (Hiperión, 2004). En 2005 recibe el premio Alfons el Magnànim "Valencia" de poesía en castellano por su libro Cumbre del mar. Como narrador, es autor de la novela "Informe Goliat" (1989) y de los libros de relatos "Elefantes blancos" (1997), "Negrita con diamantes" (premio Max Aub de 1998) y "Suerte de perro" (2004). Es autor, asimismo, del ensayo "Bilbao, literatura y literatos" (2000). Es columnista del diario El País en su edición vasca y director de la revista Ancia, de la Fundación Blas de Otero.












Aquí estoy,desnuda,sobre las sábanas solitariasde esta cama donde te deseo.Veo mi cuerpo,liso y rosado en el espejo,mi cuerpoque fue ávido territorio de tus besos;este cuerpo lleno de recuerdosde tu desbordada pasiónsobre el que peleaste sudorosas batallasen largas noches de quejidos y risasy ruidos de mis cuevas interiores.Veo mis pechosque acomodabas sonriendoen la palma de tu mano,que apretabas como pájaros pequeñosen tus jaulas de cinco barrotes,mientras una flor se me encendíay paraba su dura corolacontra tu carne dulce.Veo mis piernas,largas y lentas conocedoras de tus caricias,que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznespara abrirte el sendero de la perdiciónhacia mi mismo centro,y la suave vegetación del montedonde urdiste sordos combatescoronados de gozo,anunciados por descargas de fusileríasy truenos primitivos.Me veo y no me estoy viendo,es un espejo de vos el que se extiende dolientesobre esta soledad de domingo,un espejo rosado,un molde hueco buscando su otro hemisferio.Llueve copiosamentesobre mi caray sólo pienso en tu lejano amormientras cobijocon todas mis fuerzas,la esperanza.

gioconda belli








































Versos

Vuelvo a los versos
escritos hace tiempo
como quien regresa
de muy lejos al hogar.

Entro a ellos naturalmente;
a ellos que no me piden nada.

Habitan un lugar tibio.
Están haciéndose
como el guiso en la olla.

Se bastan a sì mismos.
Sus coordenadas me atraviesan.

Son ellos los que me escriben.


Volviendo

Bajo al barrio después del trabajo.
Ha llovido.
Sopla un viento fresco
y están de fiesta los pájaros.
El vecino que está
y el que se fue,
me reciben.

El cielo se ha limpiado,
las sierras se ven nítidas al fondo.

Bajo al barrio
(parecería venir de muy lejos
en el tiempo y en el espacio).

Vuelvo a casa.
El mundo se detiene.
Entro de nuevo en mi corazón.


Jorge Luis Carranza












Camino a Belén bajo el cielo va el burrito, María y Josélento y pesado el camino los lleva a Belénsu dios los guía y protege de la adversidadcamina camina señora ya habrás de llegary por dar a luz nos redimirás llegarás a Belén virgen de paz, llegarás bajo el cielo y las ojivas María y Josélento y minado el camino los lleva a Belénexplota la tierra su rastro se pierdeno encuentran el ara el parto se vienese rompe la bolsa que al niño contiene llegarás quien lo sabe¿virgen blindada, llegarás? truenos de fondo flashes de napalm alumbra a la virgen un pájaro azulque vuela y descubre su nido de luzel fósforo estalla y señala el lugarte muestra el camino ya habrás de llegar el niño se duerme en brazos de la madreya llora la tierra una lágrima de sangrepara que oriente sus pasos donde debe seral camino de tu paz los debes traerque beban de tu leche y que puedan crecer ¿virgen de la pazpodrás llegar? en oscura penumbra la humilde cumbrera se sorprende hoy adornada de solesy se oye el llanto del niño de los pobresilusión de esperanzados humildes pastoresque sin falsos reyes tarerá sus amorestornando su sangre en santo manatialen un rincón de la tierra que alberga floresnacidas de la entraña de su esquivo grial virgen de la pazentrégaselas ya se oyen silbidos lejanos detrás de la sierrade los últimos misiles recuerdos de guerray hay un desfile de muertes que fecundanesos mil ríos de sangre que se inundanante el horror de la madre que hoy viste de lutopara un ciclo interminable nos entregó su fruto. virgen de la paz, ¿dónde estás? y al costado del camino, entre esquirlas y polvoyace muerta la esperanza en el cuerpo del niñoel que en un postrero gesto de la bendiciónmarcó nuestro dolor y parió nuestro destino detengamos la locura detengamos el horrordejemos que llegue salvo a Belén el pastor. virgen de la pazda a luz y reinarás














Pascualette
contra todo tipo de guerra y muerte.

















































DVD - Ser digno de ser


Esta película francesa está dirigida por Radu Mihaileanu y cuenta la historia de un niño etíope de 9 años que debe emigrar a Israel haciéndose pasar por judío. Esto ocurre en 1984 cuando miles de africanos provenientes de loa países más pobres y amenazados por la hambruna o el terror, se encuentran en campamentos en Sudán. Hay cristianos, judíos y musulmanes.
Estados Unidos tiene un proyecto, llamado “Operación Moisés” para llevar a los judíos de los campamentos hacia Israel. Estos habían sido reconocidos recientemente por los rabinos como descendientes del Rey Salomón y de la Reina de Saba, y por lo tantos eran sus “hermanos africanos”..
Una mujer cristiana del campamento obliga a declararse judío a su hijo, cambiándole el nombre por Schlomo ( Salomón) para que pueda tener un futuro mejor.
La película da cuenta que de los 8.000 mil judíos etíopes que iniciaron esa inmigración, arribaron salvos solo la mitad, la mayoría niños huérfanos que fueron alojados en institutos, con todas las comodidades por cierto.
Una vez en Israel, el niño luego es adoptado por una familia francesa, progresista, en Tel- Aviv. Mientras crece descubre el amor, la cultura occidental, y el judaísmo, pero también la discriminación, el racismo y la guerra.
A pesar de su nuevo presente, del amor de sus padres adoptivos , sobre todo de su madre y su abuelo, personaje encantador realmente, y de su enamorada, nunca se olvida de su tierra natal y de su madre verdadera ( “sol de mi vida” ), en su interior sueña con volver a verla.
La luna en sus distintas fases le marca el destino, pues en un instante alumbra a Dios en la creación de Adán, que era de “color rojo”, como la tierra, y en su vida es un designio que ilumina su familia de origen, el grito antropológico de la vida. Conmovedora.

Adriana










Lunes 23 de Octubre:
“La magia comenzó a actuar de nuevo cuando bajamos, entramos en otro suburbio y desfilamos entre dos hileras de casas. Indicios del paraíso matutino”.

Aldous Huxley
de vasijas y esas cosas

Agua por vino, no está mal el milagro.
El agua puede ser vapor, témpanos, glaciares, precipitación y arco iris.
Tanto el agua como la mujer son fuente de vida, pero distingamos: no es igual generar vida con un témpano, con una precipitación, con el vapor o con un arco iris. No es igual mirar una vasija, un cántaro, un vaso, un envase plástico o una copa.
El agua potable, por lo general, es insípida, incolora e inodora. No parecen los atributos de una bella mujer.
Mejor, busquemos por el milagro, el vino.
Una clasificación tentativa de las mujeres, sobre la base del vino: por su contenido de azúcar (secas; abocadas; semi secas; semi dulces y dulces) y por su color (morenas; pelirrojas; castañas y rubias). Algunas sirven para acompañar las carnes rojas, otras los mariscos, algunas las pastas, los postres y otras van bien como aperitivo.
Tal vez ese milagro se repite todos los días, esas mujeres agua, que precipitan, en nuestros días de sol, que hacen arco iris, que llenan nuestro paladar, que nos marean hasta hacernos prometer que sólo beberemos agua.

El hombre necesita, por día, de uno a siete litros de agua. Aún nadie calculó cuantos de mujer, pero indudablemente de una a siete, no es mal número. hugo
conterno



AINIZE TXOPITEA ¿EL FUTURO DE LA POESIA PASA POR INTERNET?







Ceremonia Tierra, poema fractal























Bajar hasta el plano donde se escribe poesía, encontrar un punto donde el pensamiento habla y se empuja a escribir lo imposible de olvidar. Soñar con los ojos abiertos y el corazón en tu puño que sostiene el lápiz que garabatea mudo y a trompicones las verdades ocultas que se niegan a callar y a relatar lo que sin saber se sabe y lo que sin decir se dice.
Antes me bastaba con asomarme a una hoja en blanco para escribir con la ilusión de aquellos que desvelan secretos a la luz de las velas, pero el reloj de arena apagó las velas y al pasar los días me olvidé de las hojas y los secretos son ahora números metatrónicos, y los cuadernillos se sustituyeron por teclados y la ilusión por códigos binarios, y las ventanas por ordenadores y los collages por estampas fractales y la poesía… la poesía es la única que sigue siendo la misma ante mis ojos.
Sumergida en un universo anónimo, mi poesía ha adquirido una dimensión virtual tan abstracta como la definición de la propia inspiración.
Si antes era partidaria del papel en blanco como fuente de inspiración, pensé que si la inspiración viene de las estrellas, con la ayuda de la animación y el hypertexto, las palabras se encontrarían de nuevo en ese espacio tras ser colgadas en la" red de redes".
Mi objetivo es explorar las posibilidades contemporáneas de la poesía como arte literario, por medio de la creación de proyectos que usan la tecnología de Internet como una herramienta y medio de arte.
Si la poesía es la voz del alma y la comunicación es la llave para el entendimiento, entonces el eco de nuestras palabras navegarán espacios infinitos, nunca antes imaginados, a través del ciberespacio, en concreto a través de la ciberpoesía, ofreciendo la posibilidad de unir civilizaciones futuras, a patir de la escritura online.


CARTELERIA POETICA - LANGU (IM)AGECollage Digital




AINIZE TXOPITEA / BIOGRAFIA


Ainize Txopitea (ainize@txopitea.com) nace en San Sebastián (1977) en el seno de una familia de artistas. Reside actualmente en Londres, donde se gradúa en Arte Digital en la Universidad London College of Printing. Su faceta creativa se bifurca hacia el universo de las páginas web, ejerciendo como diseñadora de portafolios online para artistas.Entre sus clientes se encuentran; el coreógrafo de danza contemporánea Rafael Bonachela, la escritora Begoña Ameztoy, la fotógrafa Ione saizar, el pintor Antón Eguiguren, la poeta Tina Escaja y la Asociación Cultural Ikertze entre otros.Sus escritos han sido publicados en diversos libros, catálogos y revistas de actualidad, ha participado en antologías y conferencias de poesía contemporánea y ha realizado exposiciones en galerías y museos de España, Inglaterra y EEUU.La obra de Ainize consiste en proyectos que usan la tecnología de Internet como instrumento y medio de arte. Un ejemplo de esto son el artefacto digital que recoge su tesis ¿Cual es el impacto de la teoría del caos en el arte digital?
http://www.yochaos.com/ (2003) y la página web de poesía experimental http://www.cyberpoetry.net/ (2002-2006), donde se nos ofrecen unos poemas visuales interactivos, cibernéticos, cinéticos, abiertos a variantes léxicas y semánticas.Su ultimo cuerpo de trabajo titulado ‘Cartelería Poética. Langu(im)age’ (2005), se sirve de un lenguaje fundamentalmente visual donde la técnica del collage revela una escritura funcional temáticamente.-








Un paciente en disminución
[Cuento. Texto completo]

Macedonio Fernández


El señor Ga había sido tan asiduo, tan dócil y prolongado paciente del doctor Terapéutica que ahora ya era sólo un pie. Extirpados sucesivamente los dientes, las amígdalas, el estómago, un riñón, un pulmón, el bazo, el colon, ahora llegaba el valet del señor Ga a llamar al doctor Terapéutica para que atendiera el pie del señor Ga, que lo mandaba llamar.
El doctor Terapéutica examinó detenidamente el pie y “meneando con grave modo” la cabeza resolvió:
-Hay demasiado pie, con razón se siente mal: le trazaré el corte necesario, a un cirujano.


FIN
















POEMAS y OTROS ESCRITOS
























Aquel día…

Sentado estaba en mi sillón de labor,
Imerso en hechos y en citas legales,
Cuando suavemente me dijiste:
Necesita algo más, doctor?
En ese instante eterno, se ahondó
Mi pecho en un ahogo forzoso
De calor, tibieza y luz,
Un gozo profundo que subía del fondo
De mi ser, hasta que inundó
Toda mi mente en un solo sentimiento
De amor profundo, de calor, de
Felicidad.
No, nada más, contesté, y
Seguí con mis tareas,
Mientras vos cantabas
Suavemente canciones del Nano
Con tu vocecita, y con tustibias manos
fatigabas añosos libros de entradas
y los muchos expedientes,
Comprendí que lo que necesitaba era
Nada más que a vos, y para siempre.
Ya habia sentido lo mismo antes de
Conocerte, al abrir un código rojo
con tu nombre en la primera hoja,
con letra corrida, decía simplemente:
Marisa.

Aquel día
Pude nacer de nuevo.

JoséLuis PlanasOsorio
Cruz del Eje, 18 de Febrero de 2006






El Poder

Codicia del Poder
Soberbia del Poder
Lujuria del Poder
Santuario del Poder
Sangre del Poder
Hábito del Poder
Crimen del Poder
Silencio del Poder
Justicia del Poder
Dolores del Poder
Nauseas del Poder
Miedos del Poder
Falsarios del Poder
Hipocritas del Poder
Dinero, Sangre y Poder
Son sus instrumentos.



Jose Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 10 de Mayo de 2006








El día que debieron enmudecer los habladores de siempre ...


Ante el espectáculo gigantesco de la multitud silenciosa, que en forma respetuosa, sentida y sincera, homenajeó a quién fuera tres veces presidente de los argentinos, Juan Domingo Perón, con su presencia en las calles , plazas y avenidas de la República, el pasado 17 de Octubre, los diversos sectores políticos, dirigentes, opinólogos, intelectuales, analistas, politicólogos, de diversos signos , debieron enmudecerse, y dejar que el pueblo libre y llanamente se exprese con su mirada, con sus lágrimas, con sus rezos, y en muchisimos caso, con su sola presencia , o incluso, la valentía de animarse tocar el ataúd del ilustre muerto.
El día corría pausadamente, calladamente, era un homenaje sentido profundamente en el corazón de todos los argentinos, hacia quién siempre se había jugado para el lado de los humildes, de los desposeídos, de los desamparados y excluídos, del sistema materialista, egoísta y expoliador que los había condenado a la pobreza, al desamparo, a la intemperie.- Era el pueblo recuperando su valor y expresando, su agradecimiento hacia quién le había reconocido, definitivamente ya, su dignidad como trabajadores, y lo había hecho sentirse orgullosos de haber nacido en esta noble tierra argentina .
Tenían merecido mucho mas, por su lealtad, por su sentido de reparación histórica, de reinvindicación política, social y moral , y su agradecimiento perpetuo hacia quién encarnara mejor sus asperiaciones de ua sociedad mejor, mas justa, las libre, mas independiente , soberana y solidaria .
Los sucesos, de índole policial y delincuencial, desencadenados casi al final del largo peregrinar de los restos mortales del querido y anciano General, no pueden , por graves que fueran, o magnificados los mismos por ciertos medios de prensa, empañar la auténtica realidad, de la extraordinaria movilización del pueblo espontáneamente ese día; y ese, ese , es el verdadero homenaje del pueblo a Perón y a su obra en su beneficio , no lo que se repite diariamente por las usinas de la desinformación y la mercantilización de lo grotesco, lo innoble, o lo trágico, que diariametne nos sucede a los argentinos .
Sepan todos, dirigentes, gobernantes, “ formadores de opinión “, intelectualoides de oficina, café y aire acondicionado , aprender las lecciones de la historia, no repetir errores , y encauzar la vida nacional por la senda del derecho, de la libertad , y de la tolerancia y respeto hacia las instituciones democráticas y republicanas.



LICURGO, 22 de Octubre de 2006


























Todo Preso Es Político...




Si esta cárcel sigue asíTodo preso es político. Un común va a pestañear Si tu preso es político.
El ascensor ya sube. Tu confesión ya sube. Obligados a escapar Somos presos políticos.
Reos de la propiedad Los esclavos políticos.Deténganme. Deténganlos.
Quince años pagó ayer Con tres bucos políticos. Todos esquivándole Temerosos políticos. “Niños en las vías...” Foto de JLPO, Julio 2006

PATRICIO REY Y SUS REDONDITOS DE RICOTA
























Resulta sumamente actual esta letra de la canción ricotera , cuando acabamos de ver inaugurado, en pleno radio urbano cruzdelejeño, un flamante Establecimiento Carcelario,de máxima seguridad, informatizada, cibernetizada, video-standarizada, para que los presos no se escapen ( dicen que se escapan por la puerta... ), en la cual todavía las calles de ingreso son de tierra, ( polvillo en verano y barro en invierno), no hay Alumbrado Público Reglamentario, ni Transporte de Omnibus ,ni Servicios Básicos respetables, siendo una” “Zona Residencial”, o “ Zona Fabril” en donde – al menos en las palabras de los distintos gobernantes nacionales, provinciales y locales que pasaron- se iba instalar la Multinacional de origen Japonés “JONDA MOTORS COMPANY” ( así se pronuncia en inglés y en la jerga usada por un gobernador famoso por su jopo y anteojos que dejo la provincia en ruinas... ), y luego nos prometieron un “POLO METAL-MECANICO”, en la tristemente célebre “Córdoba de las esdrújulas” , un “MERCADO CONCENTRADOR FRUTI-HORTICOLA”, un “POLIDEPORTIVO MUNICIPAL” , y hasta hubo quienes soñaron con una UNIVERSIDAD NACIONAL O REGIONAL , con las Carreras de Agronomía y/o Veterinaria, para que nuestros muchachos/as no se vayan para Córdoba, San Luis, o a La Rioja, a estudiar, para labrarse una perpectiva de futuro que su tierra se empeña sistemáticamente en negarles .-
En otros Departamentos, como SAN JUSTO, en la Ciudad de SAN FRANCISCO, por ejemplo, la gente está ilusionada con una “UNIVERSIDAD COMUNITARIA” , dicen los diarios de la Capital, fomentada por las autoridades, intendentes, legisladores provinciales, nacionales , y las fuerzas vivas de la Región, y aquí, podríamos haber hechos los esfuerzos todos, vecinos, autoridades, estudiantes, para traer un Centro Educativo , a los históricos “TALLERES NUEVOS”, construidos por el Presidente Perón en 1954 y que nunca se utilizaron con esos fines, siendo destruidos por la desidia, la ineficacia, las infames políticas de los gobiernos de facto y semi-legales, luego de la “Revolucion Fusiladora”, del año 1955, que pareciera haberse enzañado con esta tierra, otrora un vergel de trabajo, producción y bienestar de su gente. Pero eran obreros la mayoría, y eso molestaba a cierta ” gente” de acá, de allá, y de mas allá también .-
Todos somos hoy rehenes de las politicas mercantilistas, descivilizadoras, deshumanizadoras, imlementadas por las “élites” de Poder local, regional , nacional e internacional, en esta globalización en que la técnica pareciera destuir e insectificar al hombre, y negarle su destino trascendente y posibilidades de realización material y espiritual.
Antes porque esta Zona está calificada irreversiblemente como “inviable”, por los Informes concienzudos del FONDO MONETARIO INTERNACIONAL, del BANCO MUNDIAL, y de los “Organismos Multilaterales de Crédito”, que en la jerga popular se los conoce como “LA USURA INTERNACIONAL”, administradores de fondos internacionales especulativos, parasitarios, que alimentaron la ya fuera de control “burbuja financiera internacional” a partir de los años 80 ,con el auge de los “petro-dólares”, y la “plata dulce”, que fluía a los “mercados emergentes”, algunos originadas en actividades “no tan sanctos “, de la Tecnocracia Supranacional que ha tomado la direccion del Proceso Global por la fuerza de los hechos ... y de las armas .-
Luego se nos condenó a la Nada, a la indigencia , a la pauperizacion de muchos y el enriquecimiento de pocos, con créditos de los bancos oficiales que nunca se pagaron y fueron a engorsar el famoso “FONDO FIDUCIARIO “ de la Provincia, eufemismo con que se designaba el Vaciamiento de las Arcas Oficiales, el otorgamiento de préstamos a empresas “fantasmales”, que iba a construir , Curtiembres, Fábricas de Calzado, Hilanderías, etc.etc, en estas tierras, y todo digitado políticamente, por los mandamás de turno, incentivos industriales, fondos para “Líderes Productivos”, que nunca se rindieron cuenta de ellos, o se mal utilizaron , Subsidios que nunca llegaron porque la burocracia, la “gran máquina de impedir” siempre se encargaba de hacerlos desaparecer entre sus pliegues menos visibles.-
Una población condenada al ostracismo en su propia tierra, al exilio interno, o al exilio externo, como si el “bárbaro” Atila hubiera pasado por este suelo cruzdelejeño, tan noble que lo que se planta crece,...y menos mal que no ha llegado todavia el “BOOM DE LA SOJA TRANSGENICA”, que enriquece a muy poquitos , llena los estacionamientos de camionetas 4x4 , 0 Km, , pero empobrece a los Peones y destruye al Suelo , desaloja propietarios antiquísimos, ante la vista gorda de ciertas instituciones .- En pocos años, nuestro país, que alguna vez se vanagloriaba de sus fértiles tierras (Pampa Húmeda le llamaban), habrá desaparecido , siendo un Desierto en mas del 75 % de su extensión territorial .-
Argentina es una experimento mundial de una Gran Multinacional Sojera, (MONSANTO S.A.) y en este aspecto, hemos entregado todos los recursos naturales el petróleo, el agua potable y la tierra .- Que país le dejaremos a nuestros nietos, por la voracidad de algunos productores, la complicidad de las autoridades que privilegian una recaudacion récord que tape los gastos en clientelismo, politiquería, o despilfarro electoralista, y la malintencionlidad de los laboratorios extanjeros, los expertos en “BIO-GENETICA”, ( de nuevo las esdrújulas), que mezclan semillas de soja con genes de luciérnagas, semillas de maíz con genes de reptiles, y ya estan experimentando en los Laboratorios del Primer Mundo, con embriones de seres humanos con genes de rata , conejo o murciélagos.- .-
“El Golem”, le quedó corto al maestro Jorge Luis Borges; en cuanto a “literatura fantástica”, la realidad supera muchas veces la ficción

LICURGO, JULIO DE 2006





























De Tsunamis ...


Un GIGANTESCO TSUNAMI de TOLERANCIA, CRITERIO, DE UN HUMANISMO Realista y eficaz, DEBE SER LA "OLA" DEL SIGLO XXI, y no el Fanatismo, la Guerra, el Odio Racial, o Religioso, el GENOCIDIO, EL EXTERMINIO Etnico, LA INTOLERANCIA, LOS FUNDAMENTALISMOS DE TODO TIPO , IDEOLOGICO-POLITICOS, MENTALES, RELIGIOSOS , ESPIRITUALES, CULTURALES ...!!!
Ni la Soberbia, la Ignorancia, la Necedad, la Estrechez Mental, debe guiar a las personas y a las naciones ....!!!!!!!
Sino estamos perdidos como Generación y como especie, habitante de esta precaria e insegura nave cósmica que flota en el espacio infinito ...!!!
Es momento de cambiar, hacia posiciones moderadas, racionales, con criterio , con un sano laicismo, un humanismo que rescate lo mejor del Ser Humano y no sus bajezas, que profundice en las coincidencias y no en las diferencias, QUE HAGA EL AMOR Y NO LA GUERRA !!!!
Se necesitan poetas y no soldados ; libros y no bombas ...!!!!!
SINO EL PLANETA VA A BUSCAR LA FORMA DE LIMPIARSE DE TANTO DAÑO, CON LO UNICO QUE TIENE LIMPIO AUN, EL OCEANO, EL AGUA SALADA CUBRIRA LA MAYOR PARTE DEL PLANETA PARA SU LIMPIEZA Y DESCONTAMINACION , empezando por las zonas mas contaminadas, destruídas y Depredadas por el hombre "civilizado"...!!!
ES UN HECHO CIENTIFICO ...!!
Por si no saben :
Se llama : CAMBIO CLIMATICO GLOBAL ...!!!!


José Luis Planas Osorio – Noviembre de 2006 .-







Los amores de Baal y Anat (KTU 1.10)

La primera columna, muy fragmentaria sólo permite una reconstrucción hipotética que deja entrever los preparativos de Anat antes de lanzarse en busca de su “hermano” Baal.
(Laguna de unas 20 líneas)

KTU 1.10 II[Se lavó] la Virgen Anat],
[...se maqui]lló con polvos,
[con esen]cia que los dioses no conocen,
[que ignora] la asamblea de las estrellas,
[que no comprende] la familia de los cielos.
[Pretendió seducir a] Baal, el Todopoderoso,
[encandilar] al Auriga de las nubes,
[para que Baal no] acose a los pueblos,
[para que Hadad] vuelva a la tierra.
[¡Que su poder reviva] a los muertos,
[que haga florecer] la mano del Héroe el erial!
[Que Baal benevolen]cia muestre,
[que Hadad gracia] otorgue!
[Se lavó] la Virgen Anat,
[se maquilló la « Pretendida] de los pueblos »
[para que Baal no acose] a los pueblos,
[para que Hadad] vuelva a la tierra.
[De ese modo se regocijará to]da carne,
[se llenará de gozo toda alma (?)].

(Laguna de unas 13 líneas)

Una vez convenientemente adobada, Anat se dirige al encuentro de Baal, ocupado en sus propios ejercicios venatorios. La descripción del viaje se ha perdido; es probable que viniese dada según el consabido formulario de marcha de que el mito baálico nos ha ofrecido cumplidos ejemplos.
(Laguna de unas 20 líneas)

-[¿Está Baal en su casa],
[el dios Hadad] en su palacio?
Y respondieron los pajes de Baal:
-No está Baal en casa,
el dios Hadad en su palacio.
Su arco tomó en su mano,
Y sus flechas en su diestra.
Luego puso cara
Hacia las riberas de Shamak,
Llenas de toros salvajes.
Ahuecó el ala la Virgen Anat,
Ahuecó el ala y escapó volando
Hacia las riberas de Shamak,
llena de toros salvajes.
Entonces alzó sus ojos Baal, el Todopoderoso,
alzó, sí, sus ojos y vio;
vio, sí, a la Virgen Anat,
la más graciosa entre las hermanas de Baal.
Ante ella se apresuró a alzarse,
a sus pies se prosternó y cayó.
Alzó su voz y dijo:
- ¡Que vivas, hermana, largamente!
Tus vigorosos cuernos, Virgen Anat,
tus vigorosos cuernos Baal los ungirá,
Baal los ungirá con (poder de) vuelo.
Así atravesaremos en la “tierra” a mis enemigos,
y en el “polvo” a los adversarios de tu hermano.
Entonces alzó sus ojos la Virgen Anat,
alzó, sí, sus ojos y vio;
vio a una novilla y escapó corriendo,
escapó corriendo y (/que) escapó chozpando
con la gracia, con el donaire de la bandada de los Kotharot.
[En voz alta] a Baal gritó Anat:
-[¡Mira], Baal, lo que he visto,
[dios] Hadad, lo que nuestros ojos [vieron]! (?).
[Miró] Baal, el victorioso, [a la Virgen] Anat contempló.

(Texto irreconstruible de 5 líneas)

KTU 1.11

Es posible que este pequeño fragmento forme parte del texto perdido entre la II y III columna. En el mismo se describiría la relación sexual entre Baal y Anat.

[Baal (?)] apretó y agarró su vulva,
[Anat (?)] apretó y agarró sus testículos.
[Y Ba]al desfalleció (?) por el becerro (?),
[por el morlaco de] la Virgen Anat.
[Al abrazarse/besarse (?) hubo] concepción y parto
[con la ayuda (?)] de la banda de las Kotharot:
[un hijo nació (?) a] la Virgen Anat,
[progenie a] Baal el Todopoderoso.

(Texto de 13 líneas irreconstruible)

KTU 1.10 III
Parece ser que la relación no ha dado el apetecido resultado y se ha de recurrir a un sistema sustitutorio, una especie de vientre de alquiler, ya que la Virgen Anat no responde a las expectativas. Recuérdese cómo ya en el mito (KTU 1.5 V 18 ss.), antes de ir al encuentro de Mot, Baal copula con una novilla que le pare su sustituto. De nuevo aquí será una vaca la encargada de engendrar para Baal. Pero una vaca de alguna manera elegida por Anat, que así se identifica con ella (cf. KTU 1.13: 29-30, donde Anat es denominada la “novilla de Baal”). La diosa del furor y la guerra, para funcionar como diosa de la vida y la procreación, tiene que metamorfosearse. Esta simbología teromórfica es propia de la religión cananea y resulta la formulación mítica del celebre becerro que la simboliza en el pensamiento bíblico. Tanto Baal como El son denominados el “Toro” en el mito ugarítico).
(Laguna de unas veinte líneas)

-[Un ternero] la novilla parirá:
un becerro a la Virgen Anat,
una becerra a la “Pretendida de los Pueblos”.
Y respondió Baal, el Todopoderoso:
-¿Para qué como nuestro Creador excelso [soy yo],
como la ancestral estirpe que nos constituyó?
Se abalanzó Baal, llena [su “mano” (?)],
el dios Hadad, llenó su [“dedo” (?)].
Desflorada fue la vulva de la Virgen Anat,
la vulva, sí, de la más graciosa de las hermanas de Baal.
Ascendió Baal a la montaña,
el hijo, sí, de Dagón al [terreno (de su posesión) (?).
Se sentó Baal en su trono [regio],
el hijo de Dagón en el solio [de su poder].
Por el becerro el grito [alzó Baal],
por el becerro el grito lanzó [Hadad].
Marchó y escapó chozpando [Anat],
con gracia, con don[naire y exclamó]:
-La novilla, la novilla [que vi]
un morlaco parió [a Baal],
un toro salvaje, sí, al [Auriga de las nubes].
Abrazó la novilla [a su morlaco],
abrazó la novilla [a su toro salvaje],
y le cubrió con su ubre,
(mientras) él chupaba (?) sus pezones (?), sí, y su calostro,
el calostro de su infancia.
La ladera ascendió (Anat) por la montaña,
la cuesta por el monte del triunfo.
Ascendió así al (monte) Arat,
al Arar y al Safón,
a la delicia, al monte del triunfo.
En voz alta a Baal gritó:
-¡La buena nueva de El recibe, Baal,
recíbela, sí, progenie de Dagón!
Pues un morlaco a Baal ha nacido,
un toro salvaje, sí, al Auriga de las nubes.
Se alegró Baal el Victorioso.


Traducción de G. del Olmo Lete (1998): 128-135








RED LICURGO : Noticia elegida

Promueven un Orgasmo Global "por la Paz"
Lo convocan para el 22 de Diciembre. Dicen que facilitará un estado de meditación ideal para el movimiento antibelicista.
Agencia AP



Dos activistas por la paz están organizando una manifestación antibélica masiva para el 22 de diciembre, primer día del invierno boreal y el verano austral. Pero no quieren que la gente salga a la calle. Prefieren que se quede en sus casas. El
Orgasmo Global por la Paz fue concebido por Donna Sheehan, de 76 años, y Paul Reffell, de 55, con el objetivo nada modesto de que la mayor cantidad de gente en el mundo tenga un orgasmo pensando en la paz mundial. "El orgasmo crea una sensación increíble de paz durante y después" del acto, dijo Reffell el domingo. "Tu mente está en blanco. Es como un estado de meditación. Y se sabe de meditaciones masivas que han provocado cambios". Buena combinación. La pareja conoce bien la combinación de sexo y activismo social. Sheehan, que no es pariente de la activista antibélica Cindy Sheehan, reunió a medio centenar de mujeres en 2002 que se desnudaron y formaron la palabra "Paz". De ahí nació un pequeño movimiento que realizó actos similares en varios países. Sheehan y Reffell creen que la guerra es producto principalmente de que los hombres tratan de impresionar a sus parejas en potencia, con eso de que "mi misil es más grande que el tuyo", como dice Reffell. Al promover lo que esperan que sea un orgasmo global sincronizado, quieren que la gente canalice su energía sexual hacia algo más positivo.




El niño y su herencia
Por Alexis Oliva
Relato autobiográfico de un episodio de arqueología familiar.
El niño sale al patio de su casa a jugar y ve que su padre está sentado en el piso probando la rosca que une dos tramos de caño de unos veinticinco centímetros y cerrados en un extremo. Ve también que su padre tiene entre sus piernas un montón de balas de fusil. Entonces el niño comienza a interesarse más por lo que hace su padre que por la pelota. Es que el niño tiene seis años, es argentino y el calendario dice 1976. El niño ve que su padre guarda las balas de fusil en el interior de los caños y los enrosca. El niño razona: muchas balas chicas dentro de una bala grande. Y pregunta: “Papi, ¿estás haciendo una bomba?”. “No. Andá adentro. Andá con la mami”, le contesta su padre. El niño obedece, entra a la casa y se queda con la intriga. Porque no sabe (sabrá mucho tiempo después) que eso que ha armado su padre se llama “embute”. Tampoco sabe que su padre está enterrando todo lo que pueda comprometerlo porque teme un allanamiento. No son sólo balas las que entierra el padre, pero el niño no lo sabe.
El padre del niño muere en el año 1978. No muere por nada relacionado con lo que temía, sino en un accidente de auto, quizás por no temerle a la muerte. El niño extraña a su padre. Un día recuerda las balas. El niño le pregunta a su madre dónde puede estar esa bala grande llena de balas chicas. Su madre le dice que no sabe. Pasa el tiempo y el niño insiste, porque siente que esas balas son algo así como una herencia de su padre. Su madre entonces le cuenta, pero antes le explica qué era lo que temía entonces su padre y qué era lo que pasaba en el país en aquel tiempo.
El niño decide buscar lo que su padre enterró. Su madre no lo desalienta, pero no sabe indicarle el lugar exacto del patio donde cavar. Calcula, supone, imagina que es al fondo del patio. Con esa vaga presunción, el niño agarra la pala y comienza a cavar. Perfora el patio con gran empecinamiento durante varios días, hasta que encuentra algo. Pero no son las balas. Son esta vez dos tramos de botella de plástico ensambladas una con otra, como un portatítulos casero, con un rollo de papeles en su interior. El niño siente una leve decepción inicial, porque no buscaba eso. Quiere encontrar las balas, porque las balas son lo que él vio guardar a su padre. Reemprende la excavación con más ganas, porque sabe que está bien encaminado. Hunde la pala en la misma área de su hallazgo y encuentra el “embute”. Los caños están un poco herrumbrados y la rosca se resiste pero finalmente cede. Ahí están las balas, algo oscurecidas, pero el niño está satisfecho porque ha encontrado su herencia.
El niño corre a mostrarle a su madre. Ella se sorprende y se conmueve. Pero contiene su emoción y le explica qué son los papeles que ha encontrado. Esas láminas con impresionantes dibujos y encendidos textos, fueron editadas por los anarquistas, gente que rechazaba cualquier tipo de autoridad. A su padre se las había dado un tío que las guardaba desde la década de 1930. Esas revistas que relataban cómo mataron a un general y cómo secuestraron a unos empresarios, fueron escritas por los montoneros, gente que tomó las armas para hacer una revolución y que en el país haya menos ricos y menos pobres. Su padre las tenía porque era peronista de izquierda (esto fue lo único que el niño no logró entender).
El hallazgo marcará la futura vida del niño. Las balas y los folletos determinarán su romántica admiración por la lucha armada revolucionaria. Los textos y dibujos anarquistas su profundo anticlericalismo, su fobia a los uniformes, su rechazo a las instituciones, su afición al humor y la ironía. Todo ese imaginario simbólico se materializará en una colección de negaciones que serán la paradójica clave de su libertad.





"La Envidia",Lámina rescatada de los Anarquistas de la Década de 1930





Éxodo a Cruz del Eje


Ví un río, ancho y seco,
que una vez, abrió la tierra y pasó,
dejó rastros de torrentes... y quedó seco y viejo.
Era el río de la gente y su esperanza,
Que miraban la tormentas y esperaban,
Era el agua, su alimento... no estaba ...
Y que la huella ancha y seca, se inundaba...y la ví ,
Y la espera y la sequía se inundaban... y aprendí,
Que la espera se disipa con el agua,
Que la arena se disipa con el agua,
Y que el agua que es vida
se transforma en trabajos, en labor... dando frutos ...

también PAN.. y se vive en la sequía.
Se vive en la sequía larga triste con la fuerza de esperar, que se borre con el tiempo,
que se inunden sus sembrados, que se broten las semillas
que la tierra sea nido y sus pájaros vivan siempre
primaveras.

Peró ví las bandadas que volaban... y sufrí...
y el dolor de mis ancestros...que no estaban me hizo ver la
tierra yerma... miré el rumbo de los vuelos al sentido de la
luz, a la cálida distancia que vivía con la gente, con el
agua, con la vida que se mueve diariamente sin esperas ... era
otra tierra, la misma tierra... Cruz del Eje, recibió en su
Campanario a las aves que llegaron y los barrios
Tamarindos, Puente Colgante, calle Mitre, La Toma, Alem,
fueron techos para el hombre que llegaba, que con gozo vió
su dique y sació su sed de esperas... y su campanas
tañeron para todos y las aulas se abrieron para todos y las
calle sesperaban...y los árboles se corrieron, los
tamarindos cayeron y la casa se hizo grande y hoy es con su
fuerza la ciudad nuestra, se llama Cruz del Eje,
recordándonos nuestros carros, nuestros ejes de otros
tiempos y dejando cada día en su nombre que nombramos, que
escribimos, un recuerdo bendecido...

Hoy espero golondrinas en las sabias de los troncos que
Quedaron y cuando las campanas de la Iglesia en DOMINGUITO
Llamen... desde todos los crepúsculos se haga procesión .




Clara Luna